Wenn sie sich bewegt, tut sie dies auf den Zehenspitzen, aber in einem schnellen Tempo. Sie hat es eilig. Sie wiederholt es mechanisch, auf der Stra\u00dfe, wenn sie angehalten wird, gegen\u00fcber ihrer Mutter am Telefon, gegen\u00fcber dem Taxifahrer, der sie zu einem Gesch\u00e4ftstermin bringt. Sie hat es eilig, obwohl sie tief in ihrem Inneren davon tr\u00e4umt, die Zeit w\u00fcrde stehenbleiben. Sie tr\u00e4umt von Langsamkeit. Sie tr\u00e4umt von ihrer Kindheit, als sie im Gras lag und sich vorstellte, was sich hinter den Wolken verbergen k\u00f6nnte.<\/p>\n\n
Sie hat manchmal das Gef\u00fchl, in ihrem K\u00f6rper w\u00fcrden zwei Personen wohnen. Sie ist so sehr alles und das Gegenteil davon. Sie erinnert sich an das Lied von Goldman, das ihre Mutter auf der kurvenreichen Fahrt in den Urlaub im Auto bei offenen Fenstern immer wieder h\u00f6rte. Sie ist diese starke und zugleich zerbrechliche Person.<\/p>\n\n
Sie spricht in einem Atemzug und atmet leise. Sie streift, was immer sie ber\u00fchrt streift sie. Sie ist ein Fl\u00fcstern im Ohr, ein Schauer, der die Wirbels\u00e4ule entlang l\u00e4uft. Sie ist ein Gef\u00fchl, lange bevor sie eine Pr\u00e4senz ist, und das ist es, was daf\u00fcr sorgt, dass man sie nicht nur bemerkt, sondern auch nicht vergisst.<\/p>\n\n
Als sie vom Markt zur\u00fcckkam, stellte sie einen Kamillenstrau\u00df in eine Vase. Sie zog die Stiele vorsichtig auseinander, um ihnen Raum zu geben, die Blumen aufzulockern und ihr sch\u00f6nes, gew\u00f6lbtes Herz zu betonen. Die Farbe Gelb hat ihr schon immer gefallen. Ihre Sanftheit und ihre Kraft. Wieder diese Ambivalenz. Pl\u00f6tzlich denkt sie an eine Pflanze aus S\u00fcdafrika, die sie auf einer Reise am Ende ihres Studiums entdeckt hat: Honeybush. Eine Wildblume, die wie ein Honigball aussieht.<\/p>\n\n
Sie mag runde Dinge und Kurven. Sie liebt h\u00fcgelige Landschaften und Wellen, die \u00fcber den Sand rollen. Sie liebt die Zahl 8, den Biss in einen saftigen Apfel und wenn ihre Tochter mit ihrem kleinen Mund, der ein \u201eo\u201c bildet, \u201eoh la la\u201c ruft.<\/p>\n\n
Sie denkt dar\u00fcber nach, w\u00e4hrend sie an der Ecke des Tischs aus unbehandeltem Holz sitzt, der vor dem Fenster ihres Apartments steht. Sie legt ihre H\u00e4nde um eine Steinguttasse, die sie von ihrer Gro\u00dfmutter geerbt hat, und sieht zu, wie der Dampf aus ihrem Tee aufsteigt. Sie sieht zu, wie er mit dem Lichtstrahl, der durch die Scheibe f\u00e4llt, tanzt und verschmilzt. Die Sonne w\u00e4rmt ihr Gesicht, sie schlie\u00dft die Augen. Bald wird sie die U-Bahn nehmen, Sitzungen abhalten und Akten einreichen m\u00fcssen. Aber im Moment kitzelt ein Grashalm ihr rechtes Ohr und eine Wolke nimmt die Form einer Schwalbe an. Dann nimmt sie ein letztes Mal einen Schluck aus ihrer Tasse und genie\u00dft die s\u00fc\u00dfe Mischung, die das Gef\u00fchl der Unendlichkeit in ihr weckt.<\/p>\n\n
Sie liebt die Unendlichkeit der Sommerabende und sich vor dem Kamin in eine Decke zu kuscheln.<\/p>\n\n